Servir corazones y luego servir a Dios: cómo una cardióloga encontró al Mahdi

Como parte de nuestra serie Perfiles profesionales, destacamos a miembros de AROPL con trayectorias y conocimientos notables, mostrando cómo sus caminos profesionales los llevaron a unirse a la comunidad de Abdullah Hashem. En este artículo, Vanessa Debora Gardea Vega, cardióloga mexicana, comparte su camino hasta encontrar al Mahdi.

Me llamo Vanessa Debora Gardea Vega, tengo 52 años y nací en el vibrante corazón de la Ciudad de México. Desde temprana edad, mi vida ha estado marcada por la confluencia de la fe, la disciplina y una búsqueda incesante de conocimiento.

Aunque me crié en una familia profundamente católica y me eduqué en colegios religiosos, siempre llevé dentro un anhelo silencioso: no solo creer, sino comprender. Esa curiosidad se convirtió en pasión en el bachillerato, cuando descubrí por primera vez la increíble complejidad del cuerpo humano. Desde ese momento supe que tenía que estudiar medicina: una vocación que une la ciencia con el servicio a los demás.

Fui bautizada de niña y crecí en colegios católicos durante toda mi formación. Esa formación moldeó mi carácter e infundió en mí valores como la compasión, la disciplina, el respeto por la vida y un profundo amor por el conocimiento.

Cuando ingresé en la facultad de medicina, llevaba conmigo no solo una motivación científica, sino también un cimiento espiritual que me ayudó a ver la medicina como una misión de servicio. Estudié cinco años y realicé un año de servicio social obligatorio, una parte fundamental de la formación médica en mi país.

Estudié en la Universidad La Salle, una institución católica privada donde la medicina y la espiritualidad iban de la mano. Algunos de nuestros profesores eran a la vez sacerdotes y médicos, y esa combinación singular marcó profundamente mi formación.

No se nos enseñaba solo a diagnosticar o tratar enfermedades: se nos enseñaba a ver a cada paciente como un ser humano. Una de las asignaturas que más me marcó fue Ética Médica, donde aprendí que el corazón de un médico debe latir no solo con conocimiento, sino con conciencia. Me gradué como Médico Cirujano y Partero, un título que abrió las puertas a una carrera tan técnica como profundamente humana.

Ser testigo del milagro de la vida: mi experiencia como obstetra

Durante mi internado médico viví uno de los momentos más impactantes y hermosos de mi carrera: asistir en un parto. En México, la formación de un Médico Cirujano y Partero incluye participar en el proceso completo: recibir al recién nacido, cortar el cordón umbilical y extraer la placenta.

Presenciar la llegada de una nueva vida, oír ese primer llanto, ver la emoción en los ojos de una madre: nunca se vuelve rutina. Incluso en medio del agotamiento y de las obligaciones hospitalarias, cada nacimiento me parecía sagrado, profundamente humano. Llegué a comprender que la medicina no consiste solo en tratar la enfermedad, sino también en ser testigo de la vida en su umbral más sagrado.

Tras graduarme, decidí presentarme al Examen Nacional de Ingreso a Residencias, una prueba notoriamente difícil en México, con una tasa de aprobación de solo 3 de cada 10 aspirantes. Sabía que sería un reto, pero mi deseo de seguir creciendo como profesional era más fuerte que cualquier miedo.

Ese examen pone a prueba más que los conocimientos: exige resistencia, estabilidad emocional y un compromiso profundo. Cuando lo aprobé, se me abrió la puerta de uno de los centros médicos más prestigiosos de América Latina. Estaba a punto de comenzar un nuevo capítulo de mi camino.

Tras completar la licenciatura en medicina general, realicé cinco años adicionales de formación especializada en cardiología, seguidos de un año más en una subespecialidad.

Ser aceptada en el Instituto Nacional de Cardiología «Ignacio Chávez» (INC) fue un sueño hecho realidad. Reconocido en toda América Latina por su excelencia académica y técnica, el INC es más que un hospital: es una escuela, un centro de investigación y un lugar con corazón.

Viví guardias maratonianas: empezaba a las 7:00, me quedaba de guardia toda la noche y a veces salía a las 19:00 del día siguiente, para volver unas horas después. El agotamiento físico era intenso, pero las exigencias emocionales eran aún mayores. Llegaban pacientes de todo el país con enfermedades cardiovasculares graves y complejas, en busca de esperanza.

Tuve el privilegio de aprender de maestros de talla mundial, rodeada de brillantes colegas de orígenes diversos. El corazón, en sentido literal y figurado, estaba en el centro de todo. En paralelo, cursé también una maestría en ciencias médicas, un campo que se centra en evaluar la validez y la fiabilidad de los resultados comunicados en la investigación clínica y en los estudios médicos. Esta formación no solo reforzó mi comprensión científica, sino que también moldeó mi manera de interpretar la evidencia, diagnosticar enfermedades y tomar decisiones fundamentadas en la atención al paciente.

¿Por qué cardiología? La especialidad que devuelve la vida

Elegí cardiología porque, entre todas las ramas de la medicina interna, es una de las más resolutivas. Mientras que otras especialidades se enfrentan a afecciones con consecuencias a menudo irreversibles (como la neurología, donde un ictus puede dejar a una persona sin poder caminar ni hablar de por vida), la cardiología nos da con frecuencia la oportunidad de reescribir la historia.

He visto pacientes que, tras un infarto y un cateterismo, se comprometieron con un plan de rehabilitación. Meses después corrían cuatro kilómetros al día o nadaban en aguas abiertas. Era como si hubieran renacido. El corazón no solo volvía a latir: volvía a vivir.

Los pacientes cardiovasculares suelen compartir un rasgo particular: lo que en medicina llamamos «personalidad tipo A». Son perfeccionistas, muy ambiciosos y a menudo viven bajo un intenso estrés, pero poseen también una increíble voluntad de superación. Y eso marca toda la diferencia.

Incluso los pacientes con poca motivación inicial pueden experimentar una recuperación espectacular si reciben un tratamiento oportuno y adecuado. Ya sea mediante cirugía de derivación, sustitución valvular o cateterismo cardíaco, he visto cómo la intervención médica puede transformar vidas.

Estas experiencias me enseñaron que la medicina no consiste solo en tratar el cuerpo: es fe en el poder del espíritu humano.

El silencio de la muerte: un momento inolvidable durante la COVID

La pandemia de COVID-19 fue uno de los periodos más dolorosos de mi carrera médica. Como jefa de equipo, atendí a pacientes intubados y vi cómo muchos de ellos se apagaban lentamente, inconscientes durante semanas, incapaces de hablar, incapaces de despedirse.

Pero hubo un caso que nunca olvidaré.

Un paciente decidió no ser intubado. Después de que le expliqué los riesgos, me miró con calma y dijo:

«He vivido lo que tenía que vivir. Estoy listo para morir. No tengo miedo».

Me quedé a su lado, sosteniéndole la mano, y le pregunté si podía rezar por él. Recité versículos del Corán que había memorizado en la oración. Hablé con Dios mientras veía cómo sus niveles de oxígeno bajaban lentamente en el monitor. No sé si podía oírme, pero la habitación se llenó de una paz profunda. Su alma partió con suavidad.

Había sido yo quien, incontables veces, había ordenado medicamentos y practicado reanimaciones. Pero esta vez simplemente acompañé a la muerte. Y ese momento me marcó más profundamente que muchas vidas que traté de salvar.

Una carrera variada: entre hospitales públicos y privados

A lo largo de mi carrera he tenido el privilegio de trabajar en una gran variedad de hospitales, tanto públicos como privados. Desde el Hospital Durango hasta la Clínica Londres, donde también tuve mi consulta privada, cada institución ofrecía un mundo distinto de retos y aprendizajes.

También trabajé en hospitales públicos como el Hospital Regional de Zaragoza (ISSSTE) y, más recientemente, en el Hospital General de Zona 2 Villa Coapa del IMSS, donde serví con dedicación y compasión.

Durante los terremotos de 2019 en la Ciudad de México, me ofrecí como voluntaria para ayudar a los cirujanos ortopédicos de mi hospital. Aunque la ortopedia no era mi especialidad, ayudé a inmovilizar fracturas y a colocar yesos. Aquella experiencia me recordó que ser médico significa presentarse dondequiera que se necesite ayuda, sean cuales sean los títulos.

Mi formación se extendió más allá de México. En un momento de mi carrera viajé a Cali, Colombia, para realizar una breve formación en una técnica pionera: el implante percutáneo de válvula aórtica (TAVI), un procedimiento no quirúrgico de sustitución de válvula cardíaca. Tuve el privilegio de tratar a uno de los primeros pacientes de la región con esta técnica, un hito profesional que aprecio mucho. Aquella experiencia reforzó algo esencial: la medicina no conoce fronteras. Une a personas de distintas naciones en un propósito común: sanar, restaurar, dar vida.

Aunque me crié católica y al principio asistía a misa más por costumbre que por devoción, llegó un momento de mi vida en que sentí un anhelo más profundo: conocer de verdad a Dios.

Así que empecé a investigar diferentes religiones, no de manera casual, sino con el mismo rigor analítico que había empleado en la medicina. Ese camino me llevó al islam, aunque al principio me acerqué a él con escepticismo. Como muchos, me habían enseñado a asociarlo con la intolerancia o la violencia.

Irónicamente, fue al intentar «refutar» el islam, con la esperanza de convencer a un musulmán de que su fe era irracional y de que Jesús era el único salvador, cuando empecé a ver su profundidad.

Mi búsqueda espiritual no terminó con mi conversión al islam. Incluso después de llevar el hiyab y practicar con devoción, seguía sintiendo que faltaba algo. Tenía preguntas que nadie podía responder de verdad: sobre el sufrimiento humano, la desigualdad social e incluso la corrupción que veía dentro de las instituciones religiosas. Sabía que el islam hablaba del Mahdi, el Salvador prometido, pero nunca imaginé que esa figura sería real, estaría viva y caminaría sobre la Tierra en mi propia época.

Un día apareció un hombre en uno de los grupos de estudio islámico. Ismael, que decía pertenecer a la Religión Ahmadi de la Paz y la Luz. Habló del Mahdi, pero el mensaje era completamente distinto del de otros que hablaban del Mahdi. Sin amenazas, sin violencia, sin arrogancia. Escuchaba. Respondía con paciencia. Hablaba de justicia, de luz y de verdad divina. Pero yo no confiaba con facilidad. Durante más de un año lo desafié constantemente. Le llevaba versículos del Corán, pasajes de la Biblia, hadices, argumentos históricos. Le dije que aquello no podía ser la verdad. Le dije que el Mahdi aún no había llegado. Era especialmente escéptica porque su mensaje me recordaba las creencias chiíes, una rama del islam que yo había rechazado por ciertas prácticas culturales que me inquietaban. Estaba a la defensiva, desconfiada y decidida a no dejarme engañar. Pero él nunca me presionó. Nunca levantó la voz. Solo repetía una cosa:

«Haz istijara. Pregunta a Dios. No me creas a mí: créele a Él».

Así lo hice. Muchas veces. Y cada vez, el resultado, según el Corán, fue claro:

«Sigue investigando».

Y así seguí preguntando a Dios. Hasta que un día no quedaron dudas por resolver. Había leído, cuestionado y examinado con la mente y con el corazón. Hice istijara de nuevo. Y esta vez la respuesta fue inequívoca: «Cree». Lloré. Me temblaban las manos. Supe que ese momento cambiaría para siempre el rumbo de mi vida. Y así presté mi juramento de lealtad. Elegí seguir a Dios, dondequiera que Él me lleve.

No fue una decisión fácil. Tuve que despedirme de mis colegas, de mis estudios de ecocardiografía, una de las cosas que más amaba, y, en muchos sentidos, del ejercicio activo de la medicina. De una parte de mi familia.

Sin un líder designado por Dios, la religión se convierte o bien en algo heredado de nuestros padres, o bien en un laberinto confuso de opciones interminables que a menudo nos dividen más que nos unen.

La mayoría de las religiones actuales nos piden seguir rituales o las opiniones de seres humanos falibles que rara vez coinciden entre sí. Se nos dice que asistamos a misa, que recemos de cierta manera, que sigamos a líderes carismáticos que pueden parecer dignos de confianza, pero que siguen siendo humanos, limitados e imperfectos.

Y luego se nos deja decidir si seguimos a alguien que afirma ser profeta, como Joseph Smith, o si nos alineamos con interpretaciones humanas contradictorias en debates interminables, como los que enfrentan a cristianos pentecostales y bautistas, que discuten sobre el don de lenguas o sobre si la salvación puede perderse.

¿Cómo podía explicárselo a otros médicos, a mis colegas de profesión? ¿Que lo había dejado todo para seguir una llamada divina? Había encontrado al elegido de Dios y ya no podía fingir lo contrario. Y, sin embargo, dentro de mí no había confusión, solo paz.

Una paz que ninguna carrera ni título me había dado jamás.

A mis colegas de la medicina les digo esto:

Ustedes, que han dedicado su vida a cuidar de los demás, ¿no es hora de preguntarse quién cuida de ustedes? Muchos de ustedes hacen turnos dobles o triples para pagar un colegio privado a sus hijos, para pagar una vivienda, para ofrecer a sus familias una vida digna. Hemos visto lo que otros no han visto: la fragilidad del cuerpo humano, la injusticia del sistema sanitario y la impotencia ante el sufrimiento. Han visto cómo la vida se escapaba en un instante. Han llorado a jóvenes colegas perdidos por la COVID. Incluso con toda nuestra formación y nuestros recursos, no siempre lo logramos. Porque solo Dios puede traer la verdadera curación.

Si algún día se necesitan médicos para cuidar de quienes están junto al Mensajero de Dios en un Estado Justo Divino, espero que seamos muchos los dispuestos a ofrecer no solo nuestros conocimientos médicos, sino nuestras propias almas.